Ich bin zurück in Berlin. Nein..

Spandau. Gleis 6. Ein junger Mann wartet ungeduldig auf dem Bahnsteig. Er hat Blumen in der Hand, in einer braunen Tüte verpackt, und kaut nervös Kaugummi. Dann entdeckt er die Erwartete. Er strahlt. Sie Sonne inzwischen auch. Wir fahren weiter.

Wie eine 6-jährige im Mickey-Express im Disney-Land rutsche ich nervös auf meinem Sitz hin und her. Links Rechts. Wieder Links. Ja nichts verpassen… wieder rechts. Zwei Männer stehen im Bademantel auf dem Balkon des NH-Hotels und beobachten Basketballspieler.

Ich beginne wieder Berlin auszuziehen. Jedes Graffiti, jedes Tattoo, jeden Gesichtsausdruck, jede Narbe.

„Sie mögen Berlin, nicht wahr?“, fragt mich die ältere freundliche Dame gegenüber. Sie hat seit Spandau nicht mehr nach draußen geschaut. Ihr schien es weitaus mehr zu gefallen mich zu beobachten. Ihre Frage bedarf keiner Antwort. Das weiß sie. Das weiß ich. Ich antworte nicht. Sie lächelt gütig.

Ich hasse es im Gang rumzustehen bevor der Zug im Bahnhof einfährt und jetzt stehe ich da: Im Gang und kann es kaum erwarten Berlin einzuatmen, zu riechen.

Es gibt immer noch die vielen Touristen am Hauptbahnhof und immer noch die Berliner, die sie freundlich ignorieren; genau so wie die Berliner Fahrradfahrer es mit der Verkehrsordnung tun.

Ich verlasse das Bahnhofsgebäude und die Sonne scheint. Sie tut mehr als das: Sie scheint als wolle sie sich entschuldigen für ihren seltenen Anblick während meiner Zeit hier. Sie scheint als wolle sie sich bedanken, dafür, dass ich mich in Berlin verliebte, obwohl sie es selten in gutem Licht hat stehen lassen. Und jetzt habe ich Berlin in all seiner Schönheit verdient. Ich war geduldig und genügsam geblieben und wurde dafür nun 1000fach entschädigt.

„Wow, ist das schön!“, sage ich laut. Die Menschen um mich herum lächeln mich mit der trügerischen Gewissheit an mich das erste Mal in Berlin zu sehen.

Ich bin zurück in Berlin. Nein… Berlin ist zurück in mir.